"Тихо шифером шурша, едет крыша не спеша..."

Привычный диалог: "Где вы такую траву берёте? - Дури мне своей хватает".

Вот уж точно, стимуляторами для расширения сознания мне лучше не увлекаться. Я начинаю бояться своего буйного воображения и тех глюков, которые оно выдаёт, если ослабить контроль...

Сны. Коктейль из Хайнлайна, Киплинга, Гарри Поттера и Устиновой, приправленный Павлом Буре, Александром Балуевым, Киркоровым и Юдашкиным и оформленный под типичную американскую спортивную комедию с неминуемым хэппи-эндом. И этакий шпионский боевичок с жутковатой сценой, где я отбиваюсь от собак, барахтаясь в каком-то мутном канале...

Сегодняшняя ночь. Я болею, мне надо закопаться и заснуть. Но воспалённое (температура, блин) воображение пробило на творчество - фигушки тебе, а не спать... Результат - "Послепраздничное"

Гаснут огни. Осыпается ёлка.
Тусклым комком – мишура золотая.
Лопнувший шар. Собираю осколки.
«Праздник не вечен, моя дорогая».

Чёрным по белому – цифра «двенадцать»;
Дрогнули стрелки вверху циферблата.
Время пошло, утекая сквозь пальцы, -
Серые дни от рассвета к закату.

Ночь укрывается пологом звёздным,
Лунную горечь с туманом мешая.
Год завершён. Жизнь не кончена, просто -
Праздник не вечен, моя дорогая…